Sample 1
Excerpt from “An Academy for Liars” by Alexis Henderson, translated into European Portuguese as “Academia da Mentira” by TopSeller (an imprint of Penguin Random House Portugal).
Original (English):
THERE WAS SOMETHING in the bathroom mirrors. Lennon first noticed when she was standing between them, preparing for her own engagement party. One of the mirrors hung above the sink behind her; the other hung above the sink in front of her. Standing between the two, she gazed with glassy eyes at the reflections of herself reflecting one another, on and on, shrinking into the dark and distant ether.
Every one of them looked miserable, which was to be expected.
Lennon had realized some time ago that her misery was less a problem with the wedding than with her. She had been in a bad way for months—unmoored, discordant, occupying her own body with a sense of unease, the way one might in an airport terminal or the lobby of a rent-by-the-hour motel. Her own flesh and bone a kind of liminal space.
She’d hoped things would change with the engagement. So she’d attended the cake tastings and the dress fittings, and she’d made a deposit on the venue and secured a film photographer, who would be flying in from out of state for the occasion. She’d sent wax-sealed invites across the country to her family members and a few seat-filler friends. And now here she was, alone in her bathroom regretting everything and so desperate to be somewhere, anywhere, else that she would’ve almost rather died than face the engagement party outside her bedroom door. It was something of a miracle, then, that she finished her makeup. Her body seemed to perform the act without her, and when it was done, she stared at all of her faces in the mirror and saw someone, many someones, that she didn’t know.
And then she slapped herself.
Translation (European Portuguese):
Havia algo nos espelhos da casa de banho. Lennon reparou pela primeira vez quando estava entre eles, a preparar-se para a sua festa de noivado. Um dos espelhos estava pendurado por cima do lavatório atrás de si, o outro estava pendurado por cima do lavatório à sua frente. De pé entre ambos, ela fitava de olhos inexpressivos os seus próprios reflexos, que se refletiam uns nos outros, sucessivamente, encolhendo-se no éter escuro e distante até se perderem.
Cada um deles parecia infeliz, o que era de esperar.
Há já algum tempo que se tinha apercebido de que a sua infelicidade não tinha tanto que ver com o casamento, mas consigo própria. Nos últimos meses, sentia-se perdida — desmotivada, discordante, a ocupar o próprio corpo com uma estranha sensação de mal-estar, como quem espera num terminal de aeroporto ou no átrio de um motel barato. O seu próprio corpo parecia-lhe um espaço de transição.
Esperava que as coisas mudassem com o noivado. Por isso, tinha ido às provas do bolo e do vestido, pagado a caução para o local da festa e contratado um fotógrafo cinematográfico, que viria de fora do estado para a ocasião. Também tinha enviado convites selados com cera para todo o país, para os membros da sua família e para alguns amigos que lhe serviriam apenas para preencher cadeiras. E agora aqui estava ela, sozinha na sua casa de banho, arrependida de tudo e tão desesperada por estar em qualquer lado, em qualquer lugar, que quase preferia morrer a ter de enfrentar a festa de noivado que se desenrolava do outro lado da porta do seu quarto. Portanto, foi quase um milagre que tivesse terminado a maquilhagem. O seu corpo parecia realizar o ato sozinho e, quando terminou, olhou para todos os seus rostos no espelho e viu várias versões de si mesma, todas elas estranhas, como se não reconhecesse nenhuma.
E então deu uma bofetada a si própria.
Excerpt from “Slammed” by Colleen Hoover, translated into Portuguese as “Ao Ritmo de um Poema” by TopSeller (an imprint of Penguin Random House Portugal).
Original (English):
Kel and I load the last two boxes into the U-Haul. I slide the door down and pull the latch shut, locking up eighteen years of memories, all of which include my dad.
It's been six months since he passed away. Long enough that my nine-year-old brother, Kel, doesn't cry every time we talk about him, but recent enough that we’re being forced to accept the financial aftermath that comes with a newly single parented household. A household that couldn't afford to remain in Texas and in the only home I've ever known.
"Lake, stop being such a downer," my mom says as she hands me the keys to the house. "I think you'll love Michigan."
She never seems to call me by the name she legally gave me. She and my dad argued for nine months over what I would be named. She loved the name Layla, after the Eric Clapton song. Dad loved the name Kennedy, after a Kennedy. "It doesn't matter which Kennedy," he would say. "I love them all!"
I was almost three days old before the hospital finally forced them to decide. They agreed to take the first three letters of both names and compromised on Layken, but neither of them has ever once referred to me as such.
I mimic my mother's tone, "Mom, stop being such an upper! I'm going to hate Michigan."
My mother has always had an ability to deliver an entire lecture with a single glance. I get the glance.
I walk up the porch steps and head inside the house to make a walkthrough before the final turn of the key. All of the rooms are eerily empty. It doesn't seem as though I'm walking through the same house where I've lived since the day I was born. These last six months have been a whirlwind of emotions, all of them low. Moving out of this home was inevitable, I realize that. I just expected it to come after the end of my senior year.
Eu e o Kel carregamos as últimas duas caixas na carrinha de mudanças da U-Haul. Ao puxar a porta para baixo e fechar o trinco, encerro dezoito anos de memórias, todas elas com o meu pai.
Já se passaram seis meses desde que ele faleceu. Tempo suficiente para que o Kel, o meu irmão de 9 anos, já não chore sempre que falamos dele, mas recente ao ponto de estarmos a ser obrigados a aceitar as consequências financeiras que uma família agora com um único progenitor acarreta. Uma família que já não se pode dar ao luxo de permanecer no Texas e na única casa que conheci em toda a minha vida.
— Lake, deixa de ser tão pessimista — diz a minha mãe, estendendo-me as chaves da casa. — Acho que vais adorar o Michigan.
Nunca me chama pelo meu nome de batismo. Ela e o meu pai demoraram nove meses a decidir o meu nome: ela gostava de Layla, por causa da canção do Eric Clapton, e o meu pai gostava de Kennedy, por causa de um dos Kennedys.
«Não interessa qual Kennedy», costumava ele dizer. «Gosto de todos!»
Tinha quase três dias de vida quando o hospital os obrigou a tomar uma decisão. Acabaram por juntar as três primeiras letras de ambos os nomes e chegaram a um consenso: Layken. Mas, até hoje, nenhum dos dois alguma vez me chamou por esse nome.
Imito o tom da minha mãe:
— Mãe, deixa de ser tão otimista! Vou detestar o Michigan.
A minha mãe tem o dom de conseguir dar um sermão inteiro só com um olhar. E eu acabo de o receber.
Subo os degraus do alpendre e entro em casa para fazer uma última inspeção antes de rodar a chave pela última vez. Todas as divisões estão inquietantemente vazias. Nem parece que estou a percorrer a casa onde vivi desde o dia em que nasci. Estes últimos seis meses foram um turbilhão de emoções — todas elas más. Mudarmo-nos daqui era inevitável, sei disso. Apenas esperava que acontecesse só depois de terminar o meu último ano de escola.
Excerpt from “Point of Retreat” by Colleen Hoover, translated into Portuguese as “Sem Olhar para Trás” by TopSeller (an imprint of Penguin Random House Portugal).
Original (English):
1.
THURSDAY, JANUARY 5
I registered for classes today. Didn’t get the days I wanted, but I only have two semesters left, so it’s getting harder to be picky about my schedule. I’m thinking about applying to local schools for another teaching job after next semester. Hopefully, by this time next year, I’ll be teaching again. For right now, though, I’m living off student loans. Luckily, my grandparents have been supportive while I work on my master’s degree. I wouldn’t be able to do it without them, that’s for sure.
We’re having dinner with Gavin and Eddie tonight. I think I’ll make cheeseburgers. Cheeseburgers sound good. That’s all I really have to say right now...
“IS LAYKEN OVER HERE OR OVER THERE?” EDDIE ASKS, peering in the front door.
“Over there,” I say from the kitchen.
Is there a sign on my house instructing people not to knock? Lake never knocks anymore, but her comfort here apparently extends to Eddie as well. Eddie heads across the street to Lake’s house, and Gavin walks inside, tapping his knuckles against the front door. It’s not an official knock, but at least he’s making an attempt.
“What are we eating?” he asks. He slips his shoes off at the door and makes his way into the kitchen.
“Burgers.” I hand him a spatula and point to the stove, instructing him to flip the burgers while I pull the fries out of the oven.
“Will, do you ever notice how we somehow always get stuck cooking?”
“It’s probably not a bad thing,” I say as I loosen the fries from the pan. “Remember Eddie’s Alfredo?”
He grimaces when he remembers the Alfredo. “Good point,” he says.
1.
QUINTA-FEIRA, 5 DE JANEIRO
Hoje matriculei-me nas aulas. Não consegui os dias que queria, mas só me faltam mais dois semestres, por isso está a ficar cada vez mais difícil ser exigente com o meu horário. Estou a pensar candidatar-me a outro emprego de professor numa escola local a seguir ao próximo semestre. Espero que para o ano, por esta altura, já esteja a dar aulas novamente. Por enquanto, vivo do empréstimo para estudantes. Felizmente, os meus avós têm-me apoiado enquanto faço o mestrado. Sem eles, não seria possível, isso é certo.
Esta noite, o Gavin e a Eddie vêm cá jantar. Acho que vou fazer cheeseburgers. Sim, cheeseburgers parece-me bem. É tudo o que tenho a dizer por agora…
— A Layken está aqui ou do outro lado? — pergunta a Eddie, espreitando pela porta da frente.
— Do outro lado — respondo da cozinha.
Pergunto-me se terei algum aviso afixado à entrada da minha casa a pedir que não batam à porta. A Lake nunca bate à porta, mas o seu à-vontade nesta casa parece ter-se estendido também à Eddie. Ela atravessa a rua em direção à casa da Lake e o Gavin entra, batendo com os nós dos dedos na porta. Não é uma batida formal, mas pelo menos faz um esforço.
— O que é que vamos comer? — pergunta. Descalça os sapatos à porta e dirige-se para a cozinha.
— Cheeseburgers. — Entrego-lhe uma espátula e aponto para o fogão, indicando-lhe que vire os hambúrgueres enquanto eu tiro as batatas fritas do forno.
— Will, já reparaste que a tarefa de cozinhar sobra sempre para nós?
— Talvez isso nem seja assim tão mau — respondo, enquanto descolo as batatas fritas da assadeira. — Lembras-te do fettuccine Alfredo da Eddie?
Ele faz uma careta ao recordar.
— Bem visto — diz.
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